Что за дом притих, погружен во

Что за дом притих, погружен во мрак,
На семи лихих продувных ветрах?
Всеми окнами обратясь в овраг,
А воротами - на проезжий тракт?

Хоть устать я устал, а лошадок распряг,
Эй, живой кто-нибудь, Выходи, помоги!
Никого... только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги...
В дом заходишь как все равно в кабак,
А народишко - каждый третий враг!
Своротят скулу - гость непрошеный!
Образа в углу - и те перекошены...

И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню стонал и гитару терзал,
И припадочный малый, придурок и вор
Мне тайком из-под скатерти нож показал...

Кто ответит мне, что за дом такой?
Почему во тьме, как барак чумной?
Свет лампад погас, воздух вылился,
Али жить у вас разучилися??

Двери настежь у вас, а душа взаперти...
Кто хозяином здесь? Напоил бы вином...
А в ответ мне - видать был ты долго в пути,
И людей позабыл - мы всегда так живем.

Траву кушаем, век на щавели,
Скисли душами, опрыщавели...
Да еще вином много тешились,
Разоряли дом, дрались, вешались...

Я коней заморил, от волков ускакал!
Укажите мне край, где светло от лампад,
Укажите мне место, какое искал,
Где поют, а не стонут, где пол не покат!

О таких домах не слыхали мы,
Долго жить впотьмах привыкали мы...
Испоконно мы в зле да шепоте
Под иконами в черной копоти.

И из смрада, где косо висят образа
Я, башку очертя, гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где встретят меня, и где люди живут!

Сколько кануло, сколько схлынуло...
И кидало меня, не докинуло...
Может, спел про вас неумело я,
Очи черные, скатерть белая...

(с) В.С. Высоцкий, 1974г.
... ничего не изменилось... или я пессимист?